É chama que arde,

neste intenso frio,

na geleira das emoções,

na fogueira das desilusões,

plantei uma breve morada,

que pensei inacabada,

reproduzi mutilada,

de forma conceituada,

que não dizia mais nada,

pois temia a voz que cala,

ser expediente da fala,

na imprudência rara,

em ser humano na cara,

que a lágrima retalha,

feito faca em tom de navalha,

rasgando o sorriso da malha,

que fios densos ampara,

acorda meu anjo e tapa,

o buraco no céu de lata,

junta os cacos da estrela,

que ficou em destrata,

olha meu anjo torto o flagra,

do sol beijando a lua,

pois a vida gira e gira,

para de novo ser tua...

Gil M C Veiga